J'ai 17 ans
Une musique envoûtante, une salle lumineuse, des couples dansent, les femmes
sont si gracieuses.
Il
est grand, il est beau, son sourire me chavire, ses mains me
bouleversent. Par la taille il m'a prise, nous avons dansé.
Que
de monde ! Mais non, il n'y a que nous deux et la paisible
pénombre de ce jardin mystérieux.
Ses
lèvres, les senteurs des fleurs endormies, cette brise dans mes
voiles, la nuit pour nous, trop de bonheur ! Une joie aussi
intense ne peux durer, elle est furtive, s'écoule pur torrent des
montagnes.
Le
cœur sourit à cette émotion...
J'ai
17 ans, l'âge où Marie, Natacha, Lori se mariaient. Je refuse
l'idée du mariage, le mariage est l'esclavage de la femme.
Dans
deux ans, habillée courte ou longue peu importe, une toute petite
valise, les cheveux jusqu'aux fesses, je partirai m'a prédit Marc :
« Je t’emmènerai aux Indes. Nous partirons à cinq, cela ne
t'ennuies pas ? »
Vraiment... comme c'est beau... ce rêve des 17 printemps...
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